第1章｜破屋惊魂（1 / 2）

在一阵颅骨被挤压炸裂的剧痛中。

邱野睁眼，视线模糊，眼前是漏雨的茅草顶，水滴砸在土地上，溅起泥星。

他躺在草铺上，左手被麻绳捆在木桩上，手腕磨破了皮，血痂黏在麻纤维里。

他没动，闭眼听声。

左三步，呼吸浅，频率不稳。

右五步，心跳快，每分钟一百二以上。

门外十步外，三处啃咬声，牙齿刮骨，节奏断续——野狗在吃东西。

他睁眼，聚焦。

墙是夯土的，裂缝爬满霉斑。屋角堆着半筐烂菜叶，发黑发臭。

供桌歪斜，上面摆着半块野薯，表皮发绿，长了白毛。没有香火，没有牌位，只有那只破碗，倒扣着。

他动了动右脚，脚尖勾住破碗边缘，一挑。

碗翻了。落地没碎，只滚了两圈，停在草铺边。

左三步的女人猛地缩成一团，手护住肚子，嘴唇发紫。

右五步的女人抄起靠墙的柴刀，刀刃豁口，手在抖。

最远那个坐着不动，眼珠呆滞，嘴角流涎。

邱野开口，嗓音像砂纸磨铁：“粮在哪？”

拿刀的女人冷笑：“你抢来的半袋米，昨儿被乱兵抢了。”

他说：“水呢？”

“三天前井塌了，镇上人去挖，死了七个，没通。”

他没再问。右脚蹬地，身子挪到墙边，靠墙坐起。

左手绳子绷紧，他没挣，先看自己这具身体——瘦，但肩背有筋，指节粗大，指甲缝里全是泥。

他抬起左臂，卷起破袖。

狼牙纹身。

灰蓝色，线条粗粝，獠牙朝上。他盯着它，足足三秒，移开视线。

不是幻觉。

他记得刚果的雨林，记得CQB近战训练，记得小队突入矿洞，记得手雷在耳边炸开。那枚雷是他扔的，但引信被队友掐断，反塞回他怀里。他记得那人狞笑，记得血喷上树冠，记得骨头碎裂的声音。

然后——一黑。

现在，他在这儿。不是医院，不是战俘营，是这间漏雨的破屋，绑着麻绳，饿得胃抽筋。

他低头，看自己掌心。指甲掐进肉里，疼。舌尖咬破，血腥味在嘴里漫开。真实。

屋外，啃骨声停了。

风卷着灰红粉尘扑上窗纸，啪啪响。那不是雾，是沙尘混着血末，从七狼镇方向飘来的。那边起火了，黑烟卷着火星，风一吹，碎灰落得满地。

他撑地起身，麻绳勒进皮肉。他没管，一步步走向那面墙。

墙角有血迹，暗红，干成块。墙中央，刻着两个字。

活路。

炭条混着血写的，笔画歪斜，最后一笔拖出长痕。

他蹲下，指尖顺着刻痕走。深，斜向下，说明写字的人跪着，用尽力气往下压。字下面有抓痕，五道，指骨断裂的走向清晰——想挖墙，没成功。

他闭上眼。

画面闪进来：一个男人扑向流民，抢霉饼，被棍砸头，血流满面。他爬，爬向屋门，手抓土墙，指甲翻起。他没进屋，死在墙角，最后一口气，用血写下“活路”。

原主。

这身体的主人，死前想活。

邱野睁眼，盯着那两个字。

他不是来拯救谁的。他不是来重建秩序的。他不是来当英雄的。

他是来活的。

他弯腰，从供桌底下摸出半截炭条，蹲回墙边。

在“活路”右边，他写下三个小字：

“我来开”。

雇佣兵的冷血与穿越者的孤绝终于合流——这一世，他不在做猎物，而要做猎主。

写完，他站直，一脚踹翻供桌。野薯滚进泥水，他没看。

他走到门边，伸手推门。

门没锁，吱呀拉开。

外面是坡地，泥泞，尸首横陈。百米外官道上，三具尸体被野狗撕开，内脏拖出半丈远，狗群撕咬，喉间呜呜作响。

远处七狼镇火光未熄，浓烟翻滚。风带着热气和焦臭吹过来。

他站着，雨水顺额角流下，混着血、泥、汗。

赤雾漫山。

他没动，盯着雾深处。

那不是终点，是通道。

他活过一次背叛，活过一次爆炸，现在，他活在这具饿得发抖的身体里。

他不是猎物。

他是猎主。

他转身，回屋，抓起那把豁口柴刀。

刀柄沾血，滑。

他脱下破衣，撕条布，缠住刀柄。三圈，打结，试握。

紧了。

他走向拿刀的女人，伸手。

女人后退，刀横在胸前。

他说：“刀，给我。”

“你疯了？出去就是死！”

“你说对了。不出去，也是死。”

他伸着手，不收回。

女人盯着他，眼中有光闪了一下。她松了手。

刀入掌，沉。

他走向呆坐的女人，右脚轻踢她脚背。

没反应。

他蹲下，捏她手腕。脉搏弱，脱水性木僵。他起身，从墙角烂菜筐里翻出半张干饼，掰碎，塞她嘴里。

“嚼。”

她不动。

他捏她下巴，硬掰开嘴，把碎饼塞进去，手一松。