第95章“暴发户”的獠牙（1 / 2）

家乡公园球场的空气，在这一刻彻底凝固。

时间仿佛被拉伸成一道粘稠的蛛网。

出击的普利茅斯门将，卢克·麦克考米克，在他的职业生涯中，从未见过这样一双眼睛。

那不是球员的眼睛。

那是狼的眼睛。

是饥饿了三天三夜，终于在雪原上看到一只落单驯鹿的，野兽的眼睛。

燃烧着冰冷、残酷、且不含任何杂质的火焰。

恐惧，像藤蔓一样从麦克考米克的脚底爬上脊椎。

他本能地张开双臂，放低重心，将自己的身体舒展到极限。

他要封堵住所有角度，他要用自己魁梧的身躯，在这头来自北方的恶狼面前，筑起一道无法逾越的墙。

杰米·瓦尔迪的奔跑，没有丝毫的减速。

他的步频，他的呼吸，他肌肉的每一次颤动，都与脑海中那台精密计算机的指令完美同步。

他甚至没有踏入禁区。

那条白色的禁区线，就是他为麦克考米克划下的，生与死的界限。

就在禁区线外一步。

没有多余的调整，没有迷惑性的假动作。

他的右脚，像一柄蓄满了风雷的斯巴达战斧，自下而上，狠狠地劈在了皮球的中下部。

“砰！”

一声沉闷到令人心悸的爆响，震动了潮湿的空气。

皮球，在瞬间被挤压成一个不规则的椭圆形，然后以一种违背了物理常识的姿态，骤然弹射出去。

它像一颗脱膛的黑色炮弹，撕裂了蒙蒙的雨幕，带着肉眼可见的白色水汽轨迹，在空中划出了一道几乎没有弧度的，暴力的直线。

麦克考米克绝望地伸出了他的手套。

他甚至能感觉到那颗炮弹擦过他指尖时，带起的凌厉风压。

皮球，从他的耳边，呼啸而过。

球网，被狠狠地向后拽起，像一条被重拳击中腹部的巨蟒，发出一声剧烈的、痛苦的颤抖。

一比零。

瓦尔迪缓缓转身，肌肉线条分明的脖颈上，青筋暴起。

他没有冲向那片小小的，属于哈特尔普尔球迷的客队看台。

他的目标，是普利茅斯那略显寒酸的，坐着一个喋喋不休男人的教练席。

他停下脚步。

他面对着那位赛前在报纸上，将他的球队形容为“暴发户”的主教练。

他缓缓地，竖起一根食指。

在面前，左右摇摆。

一个轻蔑的，无声的，却比任何咒骂都更具杀伤力的否定。

不，你们不行。

刚刚还在窃窃私语，讨论着天气与晚餐的家乡公园球场，陷入了一片尴尬的，死一般的寂静。

普利茅斯的球员们，像一群被抽掉灵魂的木偶，茫然地看着那个挑衅的背影，又看了看自己那片被闪电击穿后，空荡荡的后场。

他们无法理解。

前一秒，他们还在对方的禁区里，享受着角球进攻带来的优势。

下一秒，自己的球门，就被这样一种摧枯拉朽的，完全不讲道理的方式，彻底洞穿。

中场休息的哨声，如同一道赦免令，拯救了主队球员那已经崩溃的神经。

客队更衣室里。

紧张的空气，已经被一种名为“自信”的化学物质所取代，在每一个年轻球员的血管里悄然滋生。

老约翰的手机，在口袋里发出一阵微不可察的震动。

他看了一眼屏幕上那条来自林风的，简短的指令，然后将手机揣回兜里，清了清嗓子。

他的声音，仿佛被注入了一种来自北境的，冰冷的金属质感。

“老板说，他们已经疯了。”

“他们的骄傲，正在被愤怒的火焰灼烧，理智，已经荡然无存。”

“下半场，他们会像一群失去理智的公牛，只知道低头往前冲，试图用他们那可笑的蛮力，把我们撞倒。”

老约翰的目光，扫过每一张因为兴奋而涨红的年轻的脸。

“那是我们的机会。”

“我们的战术，就像是在煮一锅青蛙。上半场，我们只是在慢慢给水加温，他们浑然不觉，还在锅里愉快地游泳。”

“下半场，就是水烧开的时候。”

“我们要用同样的方式，再进一个，彻底杀死这场比赛。”

下半场比赛开始。

普利茅斯的阵型果然如林风所料，整体前压，完全失去了章法。